“白书人的琴音，那天外面太吵了，我没有运气听到。”他像白书人一样解下肩上琴包，“那究竟是怎样的声音啊?我真想知道啊。”

他那白玉般的手放在琴弦之上。

“不过我不知道也没有关系，我是作家，想象力是作家最大的天赋。”

那和白书人一样美丽的手指放在琴弦之上，开始了随性随意的弹奏。

八月十五那天，祭坛上烈火熊熊，白书人抚琴一曲，全身如果同被轻烟笼罩一般，