「你并不完美。」他呢喃道，「可你很真实。」

魔杖对准脑袋，约翰闭上眼睛。

老魔杖上，一丝丝灵魂被抽离出来。

轻轻一挥。

那缕灵魂向着金色缓缓的，像是一阵微风那样，飘去。

那是我不完美的灵魂。

那是十一岁收到那封信的兴奋与好奇。

那是听到轻蔑泥巴种的生气与无奈。

那是死亡带来的哀伤与无力。

是在圣诞舞会上