姚冰围着他爷转，手里拎着扒了皮的秋子树叉，一边跑，一边抽打磨盘。

“爷，有雪落脸上，凉。”

“不是雪，是霜。”

“爷，霜打哪来？”

“霜是大星上落的。”

这凉意最是洁净、剔透，无声积累，是混乱和苦难的世界上罕有的秩序，它和灵魂的形状一致。

磕磕烟袋锅，老姚头说：“走，回去吃饭。”

姚冰不干：“