泥，默然得像是冰雪雕成。严冬十二月，山顶的风刮面如刀，随时都能像掀起一张枯叶般卷起他略显纤弱的身子，把他葬送在面前漆黑的深谷里。可是他已经在那里站了一日一夜，并无离去的意思，也不畏惧。

两山峭壁上架了一座简陋的悬桥，在朔风中摇摇欲坠。悬桥的对面，雪峰的背风处，是独门独户的茅舍院子，木门半敞，门前坐了一个老人。他坐在厚实的毡毯上，头顶撑开一张巨大的油伞，面前置一张小条桌，条桌上有温好的酒。