第671章 悄然消失的街头的画师

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李夫人听了李天啸的话，心情稍微放松了一些。

她点点头，说道：“嗯嗯嗯，敖儿最愿意吃我给他做的东坡肉了，我现在就去准备，也不知道他这些年在外面是怎么过的，口味变没变。”

一想到即将见到分别六年的儿子，李夫人的眼眶不禁湿润了，激动的泪水在眼眶里打转。

她连忙转身，快步走向厨房，为儿子准备他最爱吃的菜肴。

待李夫人离开房间后，李天啸重新坐回到自己的椅子上，双手托着下巴，陷入了沉思。他的脑海里不断闪现出李敖的身影，回忆起儿子小时候的点点滴滴。然而，现实的问题却让他感到十分棘手——这次李敖回来，自己究竟该如何面对他呢？是继续坚持让他从政，还是尊重他的选择，不再强求？李天啸的心中充满了矛盾和困惑，一时间难以做出决定。

月光如水般倾泻在四合院的青砖黛瓦上，李天啸伫立在书房的雕花窗前，指间的香烟已燃至尽头。

六年的时光像是一把钝刀，早已将他心中那份执念磨得所剩无几。

夫人说得对，能看着儿子平安归来，比什么政治地位都重要。

这个认知让他胸口发胀，竟有些鼻酸。

可当他的目光扫过墙上那幅祖父留下的\"为国尽忠\"的题字时，喉头又泛起一阵苦涩。

李家三代人用血汗在政坛筑起的高楼，难道真要在他这一代轰然倒塌？

这个念头像根尖刺，扎得他太阳穴突突直跳。

书桌上的相框里，年轻的自己正站在国会大厦前意气风发，而如今镜中的面容已爬满皱纹。

\"老爷，少爷的车到了。\"老管家的声音将他从思绪中惊醒。

此刻的院门外，黑色轿车碾过青石板发出沉闷的声响。

车门打开的瞬间，两名警卫下意识绷直了脊背。

月光下走出的年轻人穿着简单的棉麻衬衫，却掩不住骨子里的贵气。

老陈快步上前，声音里带着掩不住的激动：\"这位是李敖少爷，今后要常出入的。\"

\"啪\"的一声，两名卫兵皮鞋相碰的声音在夜色中格外清脆。

李敖颔首回礼时，指尖几不可察地颤抖着。

院门内飘来熟悉的沉香气味，让他恍然回到了六年前离家的那个雨夜。

青砖铺就的甬道两侧，石榴树依旧虬枝盘曲，只是比记忆中粗壮了些。

廊下的宫灯换成了节能款式，却仍保持着传统的六角造型。

正房窗棂上贴的福字褪了色，还是当年母亲亲手剪的那张。

就连影壁前摆放的灵璧石，都维持着他离家时的角度，仿佛时光在这里刻意放慢了脚步。

李敖的皮鞋踩在回廊的木地板上，发出熟悉的吱呀声。

这声音让他突然停住脚步——六年前离家时，他刻意放轻的脚步从未发出过这样的声响。

而现在，他每一步都踏得实实在在，像是在向这个家宣告：那个离家出走的少年，终于长大了。

西厢房透出的暖光里，隐约传来瓷器碰撞的清脆声响。

母亲定然又在手忙脚乱地摆盘，就像他小时候每次放学回家时那样。

这个认知让李敖眼眶发热，他深吸一口气，整了整其实并不需要整理的衣领。

四合院的夜色被灯火分割成明暗交织的画卷。

正房的雕花窗棂透出温暖的橘光，将父亲伏案工作的剪影投在窗纸上；

东厢房沉寂在黑暗里，那扇他曾经无数次推开的红木房门紧闭着，仿佛在无声诉说着六年的空置；

后院的灯光稀疏暗淡，依稀可见几个值夜的人影晃动——那是他记忆中永远沉默的背景。

\"糖色好像炒老了...火候也...\"西厢房传来母亲的自言自语，伴随着瓷勺碰撞砂锅的清脆声响。

李敖的指尖突然发麻，母亲念叨东坡肉的声音像一把钥匙，\"咔嗒\"一声打开了记忆的闸门。

他仿佛又看见母亲系着蓝布围裙，在灶台前小心翼翼地撇去浮沫，琥珀色的肉块在砂锅里咕嘟咕嘟地颤动，甜香顺着蒸汽爬上他的校服领口。

在纽约的地下室里，他尝过米其林三星的版本，吃过唐人街老师傅的拿手菜，甚至自己照着菜谱复刻过无数次。

可那些精心调配的酱汁里，永远缺少一种说不清道不明的滋味——那是母亲手腕颤抖时多撒的一撮糖，是父亲下班带回的陈年花雕，是家里那口养了二十年的老砂锅慢慢煨出来的，独属于\"家\"的味道。

\"先吃饭。\"

父亲的声音像一柄利剑劈开回忆。

李敖抬头，看见那个曾经在电视里叱咤风云的男人站在廊檐下，月光将他鬓角的白霜照得发亮。

父亲的身形似乎比记忆中矮了几分，挺括的西装外套竟显得有些空荡。

\"父亲...\"李敖的喉咙突然哽住。

他想起在夏威夷海滩，赵天宇指着大海说\"不要给自己留下遗憾\"时的神情。

此刻他才真正明白，那不是在说风景，而是在说人生中最痛的领悟——有些等待，经不起时光的磋磨。

李天啸背在身后的手微微发抖。

灯光下儿子的轮廓比记忆里更清晰，牛仔裤洗得发白，帆布鞋边沾着颜料，可那双眼睛里的倔强一点没变。

他想起六年前那个不辞而别的青年，如今站在院里的已然是个棱角分明的男人，只是眼角眉梢的风霜，泄露了这些年在异国他乡的艰辛。

\"你母亲...\"他顿了顿，把涌到嘴边的千言万语压成一句：\"做了你最爱吃的东坡肉。\"

西厢房餐厅的灯光漫过门槛流到青石板上，李敖看见母亲的身影在光晕里忙碌。

他突然意识到，这六年自己画遍纽约的地铁乞丐、中央公园的流浪汉，却始终不敢动笔画\"家\"——原来最平凡的团圆，才是最奢侈的题材。

李敖的脚步在西厢房门前凝滞了一瞬。

漆红的门框上还留着几道浅浅的划痕——那是他十二岁时量身高用小刀刻下的印记。

他深吸一口气，推开了那扇熟悉的雕花木门。

暖黄的灯光如水般倾泻而出。

李夫人正弯腰摆弄着碗筷，听到声响猛地抬头。

瓷勺从她指间滑落，在青砖地上摔成两半。

六年的光阴在这一刻轰然破碎，母子俩隔着满地瓷片四目相对。

\"妈，我回来了。\"李敖的声音哑得不成样子。

他看到母亲的眼角爬满了细纹，曾经乌黑的鬓发间已夹着银丝。