清晨。

太书阁中，文永行正在阁中来回踱步，面孔上是忍不住的焦急。

与之相对的，钟礼林正站在一旁，用一只绢帕细心地擦拭着手里的玉萧。

他来回擦拭了许多次，看起来像是终于满意了一般，轻轻地将那玉箫放到了唇边，开始吹奏。

尽管吹的有些磕磕绊绊，但箫声到底还是传了出来。

“好一曲《烟柳雪》。”