第249章 灵鸟振翅处的词痕

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煜明“咔嚓”按了下快门，鹡鸰受惊飞起，翅膀拍出的水花在画面里成了银亮的星点。“说起戴胜，倒让我想起你那首《飞鸟逐花》。”他放下相机，拿起个青团，艾草的清香混着糯米的软糯在舌尖化开，“‘蓝空之下鸟飞翔，彩翼舒张向艳阳。红喙尖尖寻嫩蕊，紫翎熠熠映清光’——去年在蔷薇园拍的那只紫翅椋鸟，倒真应了这诗。”

陈默笑了，眼里映着溪水里的云影：“你还记得？那天你为了拍它衔蔷薇果的画面，趴在花篱下半个时辰，起来时头发上全是花瓣。”他打开食盒里的油纸，露出几枚用枫叶形状模具压出的青团，“后来我看着照片写这首诗，总觉得‘鲜花绽放迎君至，绿草轻摇送馥香’还不够，直到看见你镜头里椋鸟翅膀上的虹彩，才明白自然的妙处，原是镜头与诗行都难以说尽的。”

溪水流过石桥墩，发出哗啦啦的声响。煜明想起上个月两人在山顶拍星轨，寒夜里裹着羽绒服挤在一块防潮垫上，陈默拿出 flask 里的热米酒，两人你一口我一口地喝着，看银河在镜头里慢慢旋转。那时陈默忽然说：“你看那些星星，像不像被时光定格的快门？”

“前几日整理相簿，”煜明忽然开口，手指摩挲着相机的皮革饰皮，“看到我们第一次合作拍的《云麓四季》，春樱、夏瀑、秋枫、冬雪，每一页都夹着你写的主角。记得那年秋天，你为了拍一片坠在溪流里的枫叶，差点掉进冰泉里。”

陈默哈哈大笑，眼角笑出了细纹：“那不是为了配你的‘苍岩映日霞裁’嘛！后来回去感冒了三天，你熬的姜汤辣得我舌头都麻了。”他伸手接过煜明的相机，熟练地调整参数，镜头对准了溪边长出的野薄荷，“其实每次看你拍照，都觉得像在填词——选景是平仄，构图是对仗，光影是韵脚，最后按下快门，便是一首定格的《清平乐》。”

风掠过水面，送来薄荷的清凉。煜明看着陈默专注的侧脸，阳光透过他的睫毛，在眼下投出细碎的阴影。他忽然想起初识时，陈默背着相机在竹林里找角度，额角沾着竹叶却浑然不觉，那样子像极了他词里写的“摄影痴人自在”。

“下个月去川西吧？”陈默忽然转头，眼里闪着光，“听说那里的黑颈鹤要回来了，还有漫山的野花，说不定能拍到‘紫尾银翎风暗度’的画面。”

煜明点头，心里忽然涌起一股暖流。这些年他们背着相机走过许多山山水水，从江南的烟雨到塞北的风沙，镜头里装满了晨昏线的轨迹，而相簿的空白处，总少不了陈默用钢笔写的诗词。那些文字像针脚，将散落的光影缝成了岁月的华章。

“对了，”陈默从背包里拿出个布面笔记本，封皮上绣着只振翅的小鸟，“给你看个新玩意儿。”他翻开内页，里面贴满了照片打印小样，每张照片旁都配有一首词，字迹是两人交替写的——有煜明的瘦金体，也有陈默的行楷。

“《云麓词心录》？”煜明看着扉页的标题，指尖轻轻拂过那些文字，“你什么时候弄的？”

“从第一次在山雀赛遇见你开始。”陈默的声音低了些，带着点不易察觉的温柔，“每次看你对着镜头凝神，都觉得你在和自然对话，而我不过是把这些对话，用自己的方式记下来罢了。”

溪水里的白鹡鸰又落回浅滩，尾巴一翘一翘，像是在为这静谧的时光打拍子。煜明拿起相机，镜头没有对准鸟儿，而是转向了身旁的陈默。阳光落在他含笑的眼角，落在他手里的笔记本上，落在两人交叠的影子里。他按下快门，听见时光被定格的轻响，那声音里，有镜头的咔嚓，有诗行的平仄，还有友情在岁月里生长的，细微而清晰的声响。

终章 留取光影作心痕

入夏的云麓山，草木疯长。煜明的工作室窗台下，陈默栽的野生兰花正抽出新芽，叶片上的露珠在晨光里折射出彩虹。他坐在工作台前，整理着去川西拍的照片，屏幕上，黑颈鹤在草甸上起舞，翅膀划过的弧线像极了词牌的勾栏。

“尝尝刚炒的碧螺春。”陈默推门进来，手里端着两杯茶，热气氤氲中，能看见茶叶在杯中舒展。他将其中一杯放在煜明手边，目光落在屏幕上，“这张‘鹤舞斜阳’拍得真好，翅膀上的光影像鎏金。”

煜明转动鼠标，调出另一张照片：两只藏马鸡在杜鹃花丛中觅食，尾羽上的蓝紫色光泽在阴影里明明灭灭。“你看这毛色，倒让我想起在云麓山拍的那只伯劳，只是更华丽些。”他忽然想起什么，从抽屉里拿出那个布面笔记本，“你上次说的《云麓词心录》，我又填了几首，你帮着看看？”

陈默接过笔记本，翻到最新的页面。煜明的字迹旁边，是他用朱砂笔写的批注，有些地方还画了小小的飞鸟图案。“‘长镜头下春秋转，撷取流光影作笺’——这句不错，把摄影和写诗的意境揉到一块了。”他指着下阕笑道，“‘且共山风对坐，闲听林语成篇’——倒有几分陶渊明的味道。”

工作室的窗户开着，送来后山的蝉鸣。煜明想起在川西的最后一夜，他们在帐篷外生了堆火，烤着土豆，看银河从雪山背后升起。陈默忽然拿出随身携带的口琴，吹起一支不成调的曲子，火光映在他脸上，忽明忽暗。那时煜明觉得，有些瞬间比镜头里的画面更珍贵，比如朋友在侧，比如山风入怀，比如时光在静默中流淌的声音。

“其实有时候我在想，”煜明忽然开口，目光望向窗外的青山，“我们拍了这么多照片，填了这么多词，到底是为了什么？”

陈默放下笔记本，端起茶杯喝了口茶，茶汤的热气模糊了他的眼镜片。“以前我觉得是为了留住美景，”他缓缓道，“后来跟你走了这么多路，才明白是为了留住心迹。你看这张照片——”他指着屏幕上两人在雪山前的合影，“那时候我们都冻得嘴唇发紫，可笑得比阳光还亮，这就是镜头和词都想记下的，关于友情和热爱的样子。”

煜明看着照片里的自己和陈默，背后是皑皑雪山，胸前挂着相机，手里还握着半块没吃完的巧克力。那时陈默为了逗他笑，故意把巧克力往他脸上抹，结果两人笑作一团，差点把相机摔了。这画面没有精心构图，没有精准曝光，却成了他相簿里最珍贵的一页。

“你还记得第一次在山雀赛见到你，”陈默忽然笑了，“你蹲在竹林里，为了等一只大山雀喂雏鸟，连午饭都没吃。后来你拍到那张照片，眼睛亮得像落了星星，我就想，这人对光影的痴迷，倒和我对文字的执着有点像。”

窗外的蝉鸣忽然密集起来，像是为这场对话伴奏。煜明拿起桌上的相机，镜头没有对准风景，而是对准了窗台上陈默栽的兰花。花瓣上的露珠正摇摇欲坠，阳光穿过叶片，在桌面上投下细碎的光斑。他没有按下快门，只是静静地看着，忽然明白陈默说的“留住心迹”——有些瞬间，不必定格在相纸上，只要刻在心里，便成了永恒的诗。

“下个月云麓山有个摄影展，”陈默收拾着笔记本，“我们把《云麓词心录》里的照片和词做成展板吧？让来看展的人也看看，镜头和诗行如何在自然里相遇。”

煜明点头，心里忽然充满了暖意。他知道，这场展览不仅是展示作品，更是对一段岁月的致敬——那些在山林间追逐光影的清晨，那些在帐篷里推敲词句的夜晚，那些与朋友并肩走过的路，看过的风景，都将化作镜头下的光影和诗行里的平仄，在时光里静静流淌。

他起身走到窗边，云麓山的轮廓在薄雾中若隐若现。山风吹过，带来野花和泥土的气息，也带来远处溪流的声响。煜明闭上眼睛，仿佛又听见了快门的咔嚓声，听见了笔尖划过纸页的沙沙声，还有朋友在耳畔轻声念起的词句——

“摄影之欢无尽，留存岁月华章。”

这或许就是他们共同的词心，在镜头与诗行的经纬间，织就了属于云麓山的，关于自然、友情与热爱的，永不褪色的篇章。