寒风瑟瑟。

空气中夹杂着丝丝凉意。

老坟前，燃烧着烛火与纸钱。

跳跃的火苗，无法驱散叶霜心中的悲痛，更不能为她带去一点温暖。

莫闲将最后一叠纸钱丢进火堆。

“霜儿，逝者已矣，你不要太过悲伤了。”

叶霜擦了擦眼角，怔怔地望着墓碑，“你说，那个人叫朱贵。”